Porque en muchos de ellos habita un poso de rencor, de insatisfacción de niño malcriado, de mierdecilla al que le hacen falta un buen par de hostias.

Esta misma semana, cenando en Casa Paloma perdí demasiado tiempo escuchando como dos catalanas -muy inteligentes, por cierto- repicaban una y otra vez sobre lo paleto que es Madrid. Madrid es un pueblo y todo lo demás. ¿Por qué perdimos el tiempo hablando de otro? ¿Por qué no hablamos de lo bonita que es Barcelona?

Barcelona es un moderno. Y no hay nada peor en el mundo que un puto modernos: Porque a un moderno lo define la necesidad de epatar, de molar, de -sentirse- estar siempre un peldaño por encima en cada razonamiento, en cada comentario de cada foro, en cada copa y en cada chascarillo. La patria de un moderno es la ironía, la retranca, el puto cinismo con el que empaña cada mota de su realidad, el relativismo infantil del niñato malcriado: “Yo no lo veo así”.

No obstante, espero que a Barcelona algún día se le pase la tontería que lleva encima. Espero que, cuando ya nadie la ronde -y exactamente eso es lo que está sucediendo- vuelva a lo que mejor sabe hacer: seducirnos.

También es cierto que pocas veces me han tratado tan bien como en BCN. Poca veces me han abierto las puertas de casa, abierto botellas de champagne y compartido grandes copas en el Dry Martini.